Un oiseau en hiver

 

 

Au milieu d'une plaine gelée,

Le noir corbeau, 

Tranquille et solitaire

Fouille de son bec expert, 

Le sol brillant d’un éclat argenté.

 

Ce qu’il cherche, nul ne le sait. 

Quelques graines à picorer ? 

Quelques trésors abandonnés ? 

Dans cette solitude blafarde 

Nul n’est présent pour le lui demander.

 

Il poursuit son ouvrage 

D’un oeil droit et sûr 

Piquant ici et taillant là 

Relevant la tête sans un bruit ni murmure 

Semblant ne rien trouver ni jamais être las.

 

C’est alors qu’il s’arrête 

Le bec mi-noyé 

Puis secoue, tire en biais, d’un côté 

Puis de l’autre, et d’un mouvement sec 

Relève la tête, semblant avoir trouvé.

 

Qu’as tu là vieil oiseau que l’on dit de malheur ? 

Qu’as tu donc trouvé qui comble ton bonheur ? 

Quel est l’objet, celui de ton désir 

Qui t’a amené ici, à manquer de périr ? 

 

Qui sait ce qu’il pense 

Ce qu’il pourrait nous dire Sans flottement ni errance 

Il déploie ses ailes 

Et laisse voir son cuir.

 

La Lune, son amie, le guide dans les airs 

Gardant sa vive allure et son regard fier 

Il tient dans son bec son trésor mystérieux 

Mimant, par cet entrefaite, les messagers des dieux

 

Alors il ralentit et incline la tête 

Sa nouvelle direction pointe une maisonnette 

Bordée d’un lac gelé ou rien n’y vit ni meurt 

Il se pose et semble attendre l’heure.

 

Un point noir apparait 

Dans l’horizon lugubre 

Le corbeau patiente, et la forme grossit 

La chose est proche et c’est un drôle d’ami 

Qui se présente au messager des nuits.

 

Un cygne noir qui semble triste et honteux 

Les plumes maigres et le bec noueux 

Il serait comme mort s’il ne posait son regard 

Brillant de larmes claires sur le beau corbeau noir.

 

Ce dernier, sans un chant ni un bruit, 

Enfonce de son bec, dans le cygne qui crie 

Son trésor, cette graine, en plein milieu du cœur 

Cette relique sacrée dans ce cygne qui pleure.

 

Le cygne s’effondre, le corbeau s’en retourne 

Sans remord, ni regret, il va où il séjourne. 

Ce n’est plus son affaire mais celle du temps qui passe, 

Eté arrive, du cygne noir nous ne trouverons plus trace.

 

A la place se dressera un bel oiseau blanc 

Aux plumes majestueuses et au merveilleux chant

La forêt et les plaines chanteront avec lui 

Des cantiques royaux pour l’Astre qui luit !