Electrique
la nuit
où se frôlent nos laines
couverts d'un drap bleu-gris.
Pourpre
nos belles lèvres
nos abîmes douceâtres
matrices de nos fièvres
qui font de nos cœurs l'âtre.
Mordorée
riche toison
qui dévale nos courbes
qui brise nos raisons
de son doux sillon fourbe.
Laiteuses
nos mains aimables
qui trouvent dans le tumulte
les consonances d'une fable
les rimes d'une œuvre occulte.
Églantine
ta peau ...
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